Capítulo LIV — A pêndula
Saí dali a saborear o beijo. Não pude dormir; estirei-
me na cama, é certo, mas foi o mesmo que nada. Ouvi
as horas todas da noite. Usualmente, quando eu perdia o
sono, o bater da pêndula fazia-me muito mal; esse tique-
taque soturno, vagaroso e seco parecia dizer a cada
golpe que eu ia ter um instante menos de vida. Imaginava
então um velho diabo, sentado entre dois sacos, o da vida
e o da morte, e a contá-las assim:
— Outra de menos...
— Outra de menos...
— Outra de menos...
— Outra de menos...
O mais singular é que, se o relógio parava, eu dava-
lhe corda, para que ele não deixasse de bater nunca, e
eu pudesse contar todos os meus instantes perdidos.
Invenções há, que se transformam ou acabam; as
mesmas instituições morrem; o relógio é definitivo e
perpétuo. O derradeiro homem, ao despedir-se do sol frio
e gasto, há de ter um relógio na algibeira, para saber a
hora exata em que morre.
Naquela noite não padeci essa triste sensação de
enfado, mas outra, e deleitosa. As fantasias tumultuavam-
me cá dentro, vinham umas sobre outras, à semelhança
de devotas que se abalroam para ver o anjo-cantor das
procissões. Não ouvia os instantes perdidos, mas os
minutos ganhados.
ASSIS, M. Memórias póstumas de Brás Cubas. Rio de Janeiro: Nova Aguilar, 1992 (fragmento).
